L'odio di Limonov per i civili:
" individui frignoni e indisciplinati che si fermano senza preavviso in mezzo al marciapiede, costringendo a modificare la sua traiettoria il soldato che invece cammina con andatura regolamentare, costante e sostenuta: sei chilometri all’ora. Camminerò così fino alla fine dei miei giorni..." |
Sei giovane, non ti piace vivere in questa russia di merda. Non vuoi diventare un anonimo compagno Popov, né un figlio di puttana che pensa soltanto al denaro, né un čekista. Sei uno spirito ribelle. I tuoi eroi sono Jim Morrison, Lenin, Mishima, Baader. Ecco: sei già un nazbol (nazionalista bolscevico).
Il partito nazbol era una specie di Casa Pound russa, potevi trovarci dentro tipi violenti, altri che il servizio militare aveva reso nervosi o skin che andavano in giro con cani lupo e si divertivano a fare il saluto nazista per mandare in bestia le persone priličnyj, perbene. Ma c’era anche quanto di meglio potessero dare le cittadine della Russia profonda in fatto di fumettisti autodidatti, bassisti rock alla ricerca di compagni per formare un gruppo, gente che ci sapeva fare con i video, timidi che scrivevano poesie di nascosto struggendosi per ragazze troppo belle e sognavano cupamente di compiere una strage a scuola e poi farsi saltare le cervella... |
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"Oh! ma che stretta sapevano avere le benedette mani di quest'uomo! come adunghiavano, spremevano, torcevano, scuoiavano, artigliavano le mani del vecchio lesina peccatore! Aspro e tagliente come una pietra focaia, dalla quale nessun acciaio al mondo aveva mai fatto schizzare una generosa scintilla; chiuso, sigillato, solitario come un'ostrica. Il freddo che aveva di dentro gli gelava il viso decrepito, gli cincischiava il naso puntuto, gli accrespava le guance, gli stecchiva il portamento, gli faceva rossi gli occhi e blu le labbra sottili, si mostrava fuori in una voce acre che pareva di raspa. Sul capo, nelle sopracciglia, sul mento asciutto gli biancheggiava la brina. La sua bassa temperatura se la portava sempre addosso; gelava il suo studio nei giorni canicolari; non lo scaldava di un grado a Natale"
Charles Dickens: "Qua la mano, vecchio ebreo" |
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"i gesti furiosamente immobili… piccoli, monumentali teatrini di misericordia…" Giovanni Raboni
Tutte le poesie: 1949 - 2004 (Collezione di poesia Vol. 423) (Italian Edition) |
Il Varese-Milano (S5) visto da un bambino sfollato al Sacro Monte: "Il viaggio assurdo e rischioso che mio padre affrontava ogni sera e ogni mattina".
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Il poeta perde la delicatezza del suo verso alato quando passa all'ode civile. Il solo pensiero di Berlusconi ("verminosa fermentazione dei rimasugli della guerra fredda") gli scompone la metrica cosicché solo con l'agio del verso sciolto puo' definirlo adeguatamente:
- imbroglione da mercato rionale, - imprenditore del nulla, - palazzinaro centuplicato dai video, - venditore d'aria fritta, - piazzista dall'osceno frasario, - cavalier Menzogna, - trionfo dell' Impudenza, - trionfo della Volgarità, - trionfo dell'Arroganza, - trionfo dell'Ignoranza, - trionfo del Malaffare, - pornografia dell'astuzia fatta oggetto di culto, eccetera. |
La follia come immensa calma. Vedi mostri che parlano del tempo, virus che salgono a te dalla maniglia che afferri... ci sono compagnie anche molto peggiori, ammettiamolo.
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Libro pieno di edifici solidissimi... che però stan su per miracolo, direi per pura educazione. Per il tempo di scriverci su due versi.
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Piccolo scoramento alle sei e quaranta del mattino, quando premi il pulsante del pianterreno mentre la testa, già stanca, continua il suo sogno, e sai bene che per avere fatto quello che andava fatto, né qui né in qualche paradiso ci sono premi.
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Le rivelazioni che ci riserva la giornata qualunque, tipo quel vuoto nuovo in fondo al viale, con una luce come se il cielo fosse calato lì. La gente vede quanto poco la terra somiglia alla casa che ci dovrà venire.
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Anatomia del lettore forte: cavaliere dall'espressione dolente sveglio fino a tarda notte su libri pieni di orecchie.
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Un vero intenditore di paradossi: gli ossimori più belli sono innamorati di lui e lo vengono a trovare a letto la notte. Anche se la metà sparisce nel nulla, una buona parte resta catturata in deliziosi libri come questo.
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Capire il baseball facilita la comprensione della poesia, voglio dire, fornisce molte immagini calzanti.
Cominciamo dalla prima: i poeti credono di essere dei lanciatori, quando in realtà sono dei ricevitori. |
Albert Camus medita sull'impegno politico: tutte le idee distorte finiscono nel sangue, ma si tratta sempre del sangue altrui. Ecco perché certi nostri intellettuali si sentono liberi di dire qualunque cosa.
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